Elegancia / Sensualidad / Belleza

 Thorsten Overgaard

 John French

 

Valerio Trabanco

Imágenes tomadas del espléndido blog

El almirante ruina

Guadalupe Grande

Estación de cerezos

...llueve, llueve, no para de llover. Se suceden los cielos, se suceden las voces. Se suceden las horas y las estaciones mientras el tren arranca la cosecha de estar lejos. Pero este año llueve, este año llueve demasiado, dicen, y todo son adverbios y adjetivos y muy pocos verbos que llevarse a la boca.

Hoy llueve. Desde la ventana de mi casa veo una hilera de cerezos florecidos: palabras para los ojos que se quedarán mudas para el paladar. Nadie sabrá de esas cerezas, nadie.

Cruza el tren la estación de no saber y a pesar de todo, sobre todo a pesar de la incertidumbre, a pesar de las cerezas que no brotarán, a pesar del asfalto y gracias a la lluvia, los árboles florecen.

Es esta mancha rosa contra el gris, son estas tempranas flores, empujadas por la memoria de lo que no sucederá, quienes nos avisan de la llegada de un mayo náufrago al andén.

Así las horas, así los días. Así los parques y los árboles urbanos. Así el mercado y nuestra despensa, así la lluvia y los recuerdos. Así las estaciones, el postre y el vagón de tercera para las cerezas. Así la lluvia y la memoria entre el racimo de cerezas que acabo de colocar en el frutero mientras el tren cruza la estación de estar lejos y no saber.

(De La llave de niebla, Calambur, 2003)

Fotos curiosas

 El cebo

Recato

 

La espera

Paloma Corrales

 

Nos dividimos

nos dividimos entre la escritura

y la caída

hasta que los fragmentos sangran

debajo del poema

(después de todo,

quizás la poesía sólo sea escisión),

expuesta la palabra a la intemperie

de lo minúsculo

comprendemos, al fin, que cualquier acto

es una migración hacia el misterio,

nos dividimos entre la vida y su reflejo.

(De Poesía, Hazversidades poéticas, 2012)

 

Chicas peligrosas

Esther Ramón

Me he bañado
 

por encima del agua,

con la llama del sonido

sofocado,

con la caída lenta

y en suspenso

de un objeto pequeño,

de madera,

he sumergido el cuerpo

en el reflejo del estanque,

sobrevolando,

en un salto de altura

sin pesos ni medidas,

barcos y faros

en reposo,

he tomado con vértigo

los cabellos del agua,

los he trenzado

sin mojarme,

y abajo seguían

trabajando,

horneando los panes

de ceniza,

he punzado la nube,

desde dentro,

y ahora que los pies

aprenden su alfabeto,

me inunda al caminar

una blanca hemorragia.

(De Morada, inédito)

"V.O."

 "Paseando a Miss Daisy"

"Thelma y Louise"

 "Polizona a bordo"

Alexandra Domínguez

Me gusta decir

Me gusta oíros bajo mi almohada, lluvia, cerezos.

Me gusta el grillo que canta en la estantería junto al hombre que fue jueves.

Me gustan las jaulas vacías que nunca hospedaron la obligación de Dickens por las palabras.

Me gustan los estuches de violín donde duermen las manos dóciles.

Me gusta encontrarte entre las sábanas como si fueras un continente desconocido.

Me gustan los pasillos de la memoria por los que regreso a mi casa y allí está mi padre distraído por la iluminación de los pensamientos.

Me gusta haber vivido después de gente como él.

Me gusta decir que todo lo importante lo escuché de seres inexistentes cuya única virtud fue ser una alacena sin alimentos para la melancolía.

Me gustaría seguir hablando como hablan los hermanos en sueños detrás de las puertas.

Me gustaría después de la vida, volver y decírtelo.

(De Poemas para llevar en el bolsillo, Renacimiento, 2006)

Fumando espero...

 

 

Escuchad aquí el tango del título en la espléndida versión del gran Argentino Ledesma.

Laura Wittner

Epigrama

Dijiste algo y entendí mal.
Los dos reímos:
yo de lo que entendí,
vos de que yo festejera
semejante cosa que habías dicho.
Como en la infancia,
fuimos felices por error.

(De Por qué insistimos con los viajes, Ediciones Liliputienses, 2012)

María José Flores

Sin sentirlas
apenas sin sentirlas
rozamos temerosos las ramas de los días.

Con la torpeza
con la constancia
de un animal insomne.

De un animal insomne que se lame la herida.

(De Un animal rozado por el tiempo, ERE, 2008)

Mujeres leyendo

Allan R. Banks

Esther Bubley

Iman Maleki

Laura Casielles

Geografía política

Los doctores llevan siglos equivocándose:
el corazón se sitúa más bien a la derecha,
tiende siempre a posturas conservadoras.
No sé por qué,
pero he visto más de mil ejemplos,
lleva a la gente a decir casa, mío, patria.

El corazón
no tiene sitio fijo pero tiende,
ya digo,
a la derecha.
No importa lo que pienses.
Él cree en la propiedad y llora por celos,
busca estabilidad,
lo olvida todo
por una certeza falsa de calor;
defiende el país, la familia,
y en cuanto te descuidas
se lanza a veleidades con anillos.

Y ahí nosotros, siempre en lucha
para demostrar que sigue estando,
como afirman los latidos,
a la izquierda.

(De Los idiomas comunes, Hiperión 2010)

Alejandra Pizarnik

Contemplación

Murieron las formas despavoridas y no hubo más un afuera y un adentro. Nadie estaba escuchando el lugar porque el lugar no existía.

Con el propósito de escuchar están escuchando el lugar. Adentro de tu máscara relampaguea la noche. Te atraviesan con graznidos. Te martillean con pájaros negros. Colores enemigos se unen en la tragedia.

* * * * * * *

Linterna sorda

Los ausentes soplan y la noche es densa. La noche tiene el color de los párpados del muerto.

Toda la noche hago la noche. Toda la noche escribo. Palabra por palabra yo escribo la noche.

(De Extracción de la piedra de locura, 1968)

Tres espaldas

Matthew Dols.

Esmahan Özkan



Bryan Adams