Espinacas ¡Puajjjj!

Odio a Popeye desde que era pequeñito.

Un tipo adicto a las espinacas no me parece de fiar.

La consecuencia más visible del pecado es que también odio las espinacas.

No me gusta de ellas ni como suena su nombre.

Y aquella novia remilgada que tenía, seca como un alambre, con voz de pito y nombre como de aceituna.

Así que tampoco me gustan las mujeres flacas con la falda a media pierna.

Brutus -sé de un mastín que se llama así- me parecía el más normal de los tres. Un tanto primario tal vez, pero sin artificios, noble en su tosquedad.

Lo malo de esta historia es que mi madre, mientras cosía o hacía punto, también veía a Popeye y sus hazañas de mentira, y aprovechaba, inclemente y astuta, cualquier descuido mío para atiborrarme de espinacas -hervidas, acompañando a los garbanzos, pasadas por la sartén con algún ajo triste, camufladas arteramente en las croquetas o las empanadillas...- a las primeras de cambio y a traición.

Yo, descubierta la traidora añagaza, la artera maniobra culinaria, la sibilina jugarreta alimenticia, me negaba en redondo a engullirlas así como así y resistía como un jabato herido encastillándome fieramente en la protesta, y aun rebelión, con los labios apretados al máximo y cabeceando enérgico a un lado y otro, pero comprenderéis que dadas las diferencias de edad y jerarquía, por no hablar de los expeditivos métodos maternos -de preferencia collejas y soplamocos con el último recurso de blandir en el aire alguna zapatilla amenazante, concluyente espada de Damocles en el asedio si no había rendición incondicional por mi parte-, llevaba todas las de perder en tan desigual batalla, lo que ocurría de común sí o sí. Compadeceos de mí y tened en cuenta que, al fin y al cabo, era un jabato, no un jabalí.

Lo que todavía no acabo de entender es su absurdo empeño en que me pareciera a aquel imbécil.

Nunca se lo he perdonado.

Lo siento, mamá, no lo conseguiste.