Hay una pistola cargada encima de la cómoda.
Su frío tacto humilla la madera.
Alguien, es indudable, va a morir esta noche.
Estoy solo.
Hace 4 años
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Inquietante texto, a caballo entre el poema y el microrrelato. En el fondo, en algún momento, todos estamos solos.
ResponderEliminarUn abrazo.
Olé!
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