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Con
la hoja del periódico empapada
por
un llanto larguísimo y feroz,
la
mujer tapa el día, los cristales,
las
losas de cerámica, las puertas,
los
techos enlutados y ofendidos.
De
las letras de molde se destila
un
agua negra como un río de odio
que
pudre las manzanas del frutero
y
reseca la albahaca, el corazón.
Los
peces que dormían en el frigo
se
escarchan y fracturan en esquirlas,
y
los espejos sangran lentamente
un
río de odio denso como el mal.
Con
la tinta viscosa y empalada
por
las fotos de presos iraquíes
en
la prisión llamada Abu Ghraib
y
el rímel de su set de maquillaje,
la
mujer forma un unte oscurecido
que
adorna y hace largas sus pestañas.
Cuando
ella se apresura y sale al mundo,
la
gota de agua negra se desborda
despacio
por el blanco lacrimal.
(De Atavío y puñal, Olifante, 2012)
Foto: Miguel Ángel Casado
(De Atavío y puñal, Olifante, 2012)
Foto: Miguel Ángel Casado
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