sábado, 17 de diciembre de 2011

Pistola


Hay una pistola cargada encima de la cómoda.

Su frío tacto humilla la madera.

Alguien, es indudable, va a morir esta noche.

Estoy solo.
en

2 comentarios:

  1. Antonio del Camino17 diciembre, 2011

    Inquietante texto, a caballo entre el poema y el microrrelato. En el fondo, en algún momento, todos estamos solos.

    Un abrazo.

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  2. Álex Chico17 diciembre, 2011

    Olé!

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