La razón del justo

Porque nos alimentamos de cadáveres y sorbemos la vida a borbotones y nos la quitamos de golpe como un borracho que apura el último vaso y golpea el mostrador con saña, con la rabia de las despedidas, con la desesperación del triste, y nos satisfacemos en la violencia, seremos maldecidos por la razón del justo.

En pie de guerra

Cuando los cobardes se pongan en pie de guerra, los valientes descubrirán que no lo eran tanto.

En la cabeza

Tenemos tantas cosas en la cabeza que no sería de extrañar que terminásemos aplastados por el peso de lo inútil.

Paquebote en la noche

El ruido del teclado y el oleaje del mar acunándose mutuamente en la noche. 

Las palabras fluyen sobre el papel atropellándose de continuo, tropezando en los renglones, embrollando los significados de aquello que quieres decir.

Y cuando paras un momento a fumarte un cigarrillo asomado a la ventana, a pensar si lo que has escrito vale para algo, la silueta iluminada de un paquebote navegando silencioso su singladura a lo lejos, tras los cristales y la lluvia, te da la respuesta correcta.

Vuelves a la mesa. Arrancas el folio. Borras el archivo.

Bombas fétidas

Me acuerdo de que nunca he visto bajar tan deprisa a la gente de un autobús como aquella vez en que, con una estrategia perfectamente ejecutada, atacamos el de la línea 24 (Atocha-Entrevías) con una andanada de bombas fétidas.

Veneros

No hay mayor placer que beber, acuciado por la sed, en uno de esos veneros ocultos en el bosque donde hasta entonces solamente se han saciado los animales que lo pueblan.