De plomo

 

Los soldaditos de plomo siempre parecen muertos antes de la batalla.

Cosecha del 59 (14)

Los chicos rebeldes

Los chicos rebeldes se han vuelto tiernos con la edad

se emocionan leyendo poemas,

circulan lento frente a los escaparates del pasado

han abandonado el gusto por las citas

y envejecen con cierta elegancia,

a sus novias ya no les dicen tías

les llaman corazón,

han aprendido a lavar la ropa, a planchar y a doblar

con cuidadoso acierto

cada uno de sus errores,

a los chicos rebeldes el amor ya no les quita el sueño

pero no podrían vivir ni un sólo día sin amar,

hacen trampas con el tiempo pero tienen los días contados.

Los chicos rebeldes saben que ya no volverán a caminar

sobre ninguno de sus propios pasos

por eso ahora cada caricia es siempre la primera

cada beso el último beso.

Ya no persiguen ni se dejan perseguir

son incómodos frente a la ambición

aman las causas perdidas

y nadan contracorriente.

Los chicos rebeldes con la edad toman pastillas que no les drogan

drogas que no les matan

y mueren un poquito cada día

sin perder ni ocultar

el brillo errático de sus miradas.

Los chicos rebeldes han aprendido a despedirse sin decir adiós

se van sin hacer ruido ni dejar rastro

solos, siempre solos

con el mundo dentro.

UbertoStabile (20 de julio)

  

Imagen: Javier Fernández de Molina

Sueños

Una vez soñé con un hombre que soñaba con matarme, con hundirme un puñal en el pecho.

Ignoro por qué motivo, cuál sería la causa de aquel odio feroz.
De lo que no cabía ninguna duda era de su determinación a acabar conmigo.
Menos mal que sólo es un sueño, pensaba yo.
Bueno, dos: el suyo y el mío.
De modo que ahora mismo, mientras escupo sangre y busco aire desesperadamente entre agónicos estertores, no sé si estoy soñando otra vez o sigo aún en aquella pesadilla.
O si este cuchillo, clavado en mi hígado, es de verdad, y aquel tipo ha cumplido, por fin, su sueño.
Eso sí, si esto resulta real, y ya que yo no voy a poder si así fuera, alguien debería decirle al asesino que se le ha ido la mano un poco hacia abajo a la hora de clavar. 

Nota bene: este microrrelato se publicó por primera vez el 20 de septiembre de 2011 en el magnífico blog de Juan Yanes, "Máquina de coser palabras".

Imagen: Weegee

Carcajada

En literatura me parece mucho más difícil y meritorio arrancar una carcajada que un puñado de lágrimas.

Las témporas y el culo

Al igual que esas otras de “el tocino con la velocidad” o “los cojones con el trigo”, nunca he entendido muy bien la castiza expresión de “No confundir el culo con las témporas”. Y ya, ya sé que todo el mundo sabe lo que es el culo. Pero, y las témporas, ¿eh? Atadme esa mosca por el rabo.

Tranquilos, que no cunda el pánico: ya la wikipedia y yo os sacamos de la duda en un pispás:

Las témporas, en la iglesia católica, son los breves ciclos litúrgicos, correspondientes al final e inicio de las cuatro estaciones del año, consagrados especialmente a la plegaria y a la penitencia. En su origen, el objeto de las témporas era dedicar un tiempo a dar gracias a Dios por los beneficios recibidos de la tierra y a pedirle su bendición sobre las siembras para que produjeran cosechas abundantes. Tratándose de una institución que afecta a toda la comunidad cristiana, ese tiempo se organizó hasta convertirse en un conjunto de celebraciones litúrgicas, con sus formularios propios. Desde el principio la celebración de las témporas suponía actos penitenciales colectivos, ayuno en su sentido amplio particularmente, medio necesario para purificar el espíritu y para poder ofrecer a Dios el culto confiado de la iglesia, del modo más sincero.

¿A que casi ninguno sabía qué cosa eran las témporas, eh? Y no os pongáis estupendos ahora diciendo que sí, que claro, que faltaría más, que por supuesto.

Y sin embargo yo sigo con la duda; es más, todavía la entiendo menos: ¿Qué coño tendrá que ver el culo con las témporas?

Y ya para terminar, y puestos a elegir, me quedo, de todas todas, con el culo.

Por lo menos, y sin ir más lejos, con este de la imagen.