Termómetro

El dato de que el termómetro no pasara de los 25º, sumado a ese tono azul violáceo de la piel y la tozuda rigidez de los miembros, me tendría que haber hecho sospechar que algo no andaba bien. 

¿Suicidio?

En cuanto leí la supuesta nota de suicidio tuve la absoluta certeza que aquello no era más que un burdo montaje para encubrir su asesinato: esa más que notable ortografía, esa exacta puntuación, esa sintaxis perfecta, esa exquisita caligrafía...

Autopsia

El que uno esté muerto no quiere decir que no afilen el bisturí o pongan un poco más de maña y dedicación a la hora de cortar y coser.

El que uno esté muerto no les da derecho, me parece a mí, a andar enredando como si nada y sin decencia alguna en mis partes pudendas.

El que uno, en fin, por fin esté muerto, no les autoriza a tratarme como si fuera un yogur caducado o un triste y reseco escalope que se mete sin más en el frigorífico.

Me parece, cuando menos, una falta de respeto, qué quieren que les diga.

Desintegrado

Regresó desde el futuro para vengarse de que lo hubiera matado yo antes.
Pues se va a llevar un chasco pero de los gordos.
Jugando con su extraña pistola de ultramundo me desintegré yo solito en un estúpido accidente. Dicen que las carga el diablo, pero esta en concreto era extraterrestre de pura cepa: de protones o neutrones o iones… Algo así, no sé bien, que yo de esto no entiendo ni papa.
Y es que siempre he sido un torpe con las armas; con deciros que de chico me volé tres dedos de un pie con un petardo de esos de feria lanzado con un tirachinas ya os podéis ir haciendo una idea de mi destreza.
Así que no creo que Lucifer, Satán, Belcebú... hayan tenido nada que ver con este asunto.
Viaje en vano, X9J3.

"El Paraíso"

¿Cómo iba a ser aquello el famoso “Paraíso” si el portero no la dejaba entrar con su abrigo de pieles ni sus zapatos de aguja?

Pidió la baja en semejante club.

Origen

Adán no cumplía nunca su palabra: otra vez sin avisar, llegó tarde como siempre.

Eva estaba hasta el moño.

Una noche, Adán llegó de la oficina a las tantas y la casa estaba vacía.         

De Eva, ni rastro. No volvió a verla.

A Eva le costó lo suyo (se había corrido la voz de aquel oscuro asunto con la serpiente y ya sabéis lo dañinos que pueden llegar a ser los rumores), pero al final, y tras mucho buscar, encontró un amante un poco más considerado con su tiempo y bastante escéptico en todo lo tocante al paraíso terrenal.

Y yo creo que es de ahí de donde en verdad venimos: de una infidelidad, de una infelicidad.

Sueños

Una vez soñé con un hombre que soñaba con matarme, con hundirme un puñal en el pecho.

Ignoro por qué motivo, cuál sería la causa de aquel odio feroz.
De lo que no cabía ninguna duda era de su determinación a acabar conmigo.
Menos mal que sólo es un sueño, pensaba yo.
Bueno, dos: el suyo y el mío.
De modo que ahora mismo, mientras escupo sangre y busco aire desesperadamente entre agónicos estertores, no sé si estoy soñando otra vez o sigo aún en aquella pesadilla.
O si este cuchillo, clavado en mi hígado, es de verdad, y aquel tipo ha cumplido, por fin, su sueño.
Eso sí, si esto resulta real, y ya que yo no voy a poder si así fuera, alguien debería decirle al asesino que se le ha ido la mano un poco hacia abajo a la hora de clavar. 

Nota bene: este microrrelato se publicó por primera vez el 20 de septiembre de 2011 en el magnífico blog de Juan Yanes, "Máquina de coser palabras".

Imagen: Weegee